27 de julio de 2007

AQUEL OLOR A ROSAS


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...me parecía poético, pero no preguntaba.

Mi perfume era de jazmines,
y pensé no tan insolente como para invadirlo todo.
Las cremas que le ponía en las manos, en su piel, no llevaban perfume.

Ellas insistían con ese olor a rosas,
pero no se dirigían a mi, cuando lo decían,
lo tomé como una especie de "código" de ellas,
para nombrar determinados cuadros o situaciones.

Cuando él entraba en situaciones "especiales",
cruzaba las manos en el pecho,
bien estirado en la cama y ponía un pie sobre el otro.
No se movía un músculo de su cara,
no dormía y parecía sumido en un sueño profundo,
del cual ni yo ni nadie pretendía sacarlo.
No sabía bien si era por dolor físico,
si era su modo de "olvidar, superar, soportar, tomar
fuerzas...o volar lejos".


Sé que me oía, nos oía...
hasta pudieron colocar suero o inyectar
sin que saliera de ese estado.
Su rostro era de paz,.... absoluta paz,
graciosamente un amigo decía ,
cuando otro le preguntaba por su estado,
-está en el sarcófago-

Nunca pregunté que sentía él en esos momentos,
era tan íntimo... tan privado, tan suyo...
que no cabía la intromisión, ni yo lo pretendía;
solo respetaba esos momentos
y a veces los prefería a otros que le tocaban padecer.

El olor a rosas en esos momentos ,"ellas" decían,
se percibía al entrar
y que él estaba siendo mimado, acariciado...
que estaba bien;

...no sentí nunca el olor de las rosas,
ni lo percibí siquiera,
tal vez yo estaba agotada o demasiado preocupada
y atenta a otras cosas.
Si presentía que él,
que como nunca era tan parte de mi alma,
saldría de esta situación en breve...
nunca pensé siquiera en que algo negativo le ocurriera,
no era obstinación ni negación...
sentía esa calma y tenía esa convicción firme
que volveríamos a nuestra casa
juntos y bien.


Hubo un "momento" que duró una noche...
el más difícil, donde él se iba para"algún lado"...
Yo no recuerdo nada de esa noche,
solo algunas corridas...muchos médicos,
hasta algún grito de uno pidiendo ayuda por que se "le iba".

Me recuerdo sola en medio de un pasillo...
sin llorar, sin sentir nada, sin ver...no recuerdo nada,
solo una ausencia de todo.
Me veo a mi misma desde otro lugar,
parada en medio del pasillo oscuro
y en una nebulosa blanca;
sin embargo el pasillo donde yo estaba en realidad
era muy luminoso, y tendría que haber muchas personas...
más esa noche, en que habían desalojado la sala por la emergencia.

Al día siguiente le pregunto a un médico por lo que había pasado...
que me contara todo, por que yo estaba ausente y no podía recordar nada.
Me abrazó Fede...el médico, y me preguntó...-¿ que recordás?.
- Solo que estaba en el pasillo, parada, que vos pedías ayuda...
y alguien me abrazó, no sé quien.
Me dijo...-eso también olvidalo-.

No sentí el olor a rosas...
pero presiento que en esa ausencia mía...
de todo eso que pudo haberme hecho perder la razón,
alguien me acariciaba y me alejó de allí.

Solo recuerdo ese abrazo,
sin saber de quien...yo estaba sola esa noche.
Y creo haber reconocido en esa ausencia de mi misma...
aquél estado de él, cuando cruzaba los brazos sobre el pecho
y se ausentaba...

y ellas sentían aquel olor a rosas.









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24 de julio de 2007

Los formales y el frío-MARIO BENEDETTI






Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales



mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él,
tomaba nota de cómo eran sus ojos,
los de ella, pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta
.
.
como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias sólo sandalias
por las que asomaban unos dedos
muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche
.
.
y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos
.
.
una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre
.
.
él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas dormían
el sueño que ellos no durmieron
.
:
.
MARIO BENEDETTI
.


Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay. Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres, siguiendo sus costumbres italianas, Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia

Se educó en el Colegio Alemán de Montevideo y el Liceo Miranda, y trabajó como vendedor, taquígrafo, contable, funcionario público y periodista. Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, y, en 1945, de regreso a Montevideo, se integró en la redacción del célebre semanario Marcha; allí se forma como periodista junto a Carlos Quijano, y formará parte de su equipo hasta 1974 con la clausura de la publicación. Ese mismo año, 1945 publica su primer libro de poemas, La víspera indeleble, que no se volverá a editar.

A la aparición de su primera obra ensayística, Peripecia y novela, (1948) siguió, en 1949, su primer libro de cuentos, Esta mañana, y, un año más tarde, los poemas de Sólo mientras tanto. En 1953 aparece Quién de nosotros, su primera novela, pero es el volumen de cuentos Montevideanos (1959) --en los que toman forma las principales características de la narrativa de Benedetti-- el que supuso su consagración como escritor. Con su siguiente novela, La tregua (1960), Benedetti adquiere proyección internacional: la obra tuvo más de un centenar de ediciones, fue traducida a diecinueve idiomas y llevada al cine, el teatro, la radio y la televisión.

Por razones políticas, debió abandonar su país en 1973, iniciando así un largo exilio de doce años que lo llevó a residir en Argentina, Perú, Cuba y España, y que dio lugar también a ese proceso bautizado por él como desexilio: una experiencia con huellas tan profundas en lo vital como en lo literario.

Su amplia producción literaria abarca todos los géneros, incluso famosas letras de canciones, y suma más de setenta obras, pero entre ellas destacan sus recopilaciones poéticas Inventario e Inventario Dos, los cuentos de La muerte y otras sorpresas (1968), Con y sin nostalgia (1977) y Geografías (1984), las novelas Gracias por el fuego (1965) y Primavera con una esquina rota, que en 1987 recibió el Premio Llama de Oro de Amnistía Internacional, así como la irrepetible novela en verso El cumpleaños de Juan Ángel.



ACTUALIZADO EL 18 DE MAYO DE 2009




Nota textual del diario Clarín
http://www.clarin.com/diario/2009/05/18/sociedad/s-01920976.htm


Murió Mario Benedetti,

poeta de los sentimientos, la emoción y las ideas.
Fue uno de los grandes de la literatura latinoamericana. Con un estilo llano, creativo y profundo cautivó a varias generaciones. Tenía 88 años.


Ayer su corazón, corazón coraza, dijo basta en su casa, en su Montevideo, once días después de haber sido dado de alta por una dolencia digestiva crónica que le originó sangrado de colon y una descompensación respiratoria. Había vuelto a su casa, al responder satisfactoriamente al tratamiento médico, en la que fue su cuarta internación hospitalaria durante 2009.
Lo velarán hoy en la sede del Congreso de Uruguay.

Así cerró su trato con la vida, a la cual había asomado el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Tacuarembó. Sus padres le dieron cinco nombres: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno. Por eso le dedicó un poema al hijo que nunca tuvo, prometiéndole un nombre monosilábico.

Un ligero humor, cierta esperanza, una prosa despejada, una atenta mirada sobre el universo de la clase media rioplatense, fueron elementos típicos de su extensa obra. Exiliado y famoso, vivió entre Montevideo, Buenos Aires, Lima, La Habana y Madrid.

Escribió en todos los géneros. Fue cuentista, novelista, dramaturgo, ensayista, periodista, poeta. Publicó más de 80 libros. Sus poemas serían musicalizados e impresos en afiches. Sus novelas y cuentos llegarían a ser películas taquilleras. Sus ensayos --sobre todo Letras del continente mestizo, de 1967-- influirían en las lecturas de miles de jóvenes latinoamericanos. Integró la corriente literaria que en los años 60 fue llamada "nueva literatura latinoamericana" -junto a Gabriel García Márquez, Julio Cortázar, Mario Vargas Llosa, Carlos Fuentes, José Donoso, Juan Rulfo, entre otros- que tenía como fórmula los relatos mágicos y el lenguaje ágil, destreza aprendida de los narradores norteamericanos y el periodismo.

El autor de la novela La tregua -150 ediciones y traducida a veinte idiomas, la versión fílmica de Sergio Renán fue nominada al Oscar en 1974- tuvo una infancia y adolescencia muy duras. Estafaron al padre y la farmacia de éste quebró. En 1924 se mudaron a Montevideo. Benedetti hizo la primaria en el Colegio Alemán --aprendió el idioma y el hábito de la puntualidad- hasta que sus padres lo sacaron porque ahí se hacía el saludo nazi. Cursó la secundaria en el Liceo Héctor Miranda --símbolo de la educación laica-- y en 1935 empezó a trabajar en la empresa de repuestos Will Smith, donde fue contador, cajero y taquígrafo.

En 1939 se mudó a Buenos Aires como secretario de la Secta Raumsólica de Logosofía. En esta orilla vivió en pensiones pobres, leía poemas de Baldomero Fernández Moreno en la plaza San Martín y le escribía poemas a su amada de toda la vida, Luz López Alegre, con quien se casaría en 1946. Ella murió en 2006 y desde entonces el escritor no se movió del centro de Montevideo. Sólo salía para ir al cercano bar San Rafael donde almorzaba, acompañado por su hermano Raúl y su secretario, Ariel.

Hacia 1941 el joven escritor volvió a Montevideo con un puesto en la Contaduría General de la Nación, pero se enfermó de tifus. Su amada Luz se atrevió a besarlo en la boca a pesar del tifus y lo conquistó para siempre. En 1945 Benedetti se integró al semanario "Marcha", allí conoció a Juan Carlos Onetti, Angel Rama, Idea Vilariño y otros escritores de la mítica Generación del 45. Allí trabajo hasta su cierre, en 1974, por la dictadura de Juan María Bordaberry.

El regalo de sus bodas con Luz, en 1946, fue un primer libro de poemas, La víspera indeleble, que apenas vendió nueve ejemplares y jamás fue reeditada. En 1948 dirigió la revista "Marginalia" y publicó la primera de sus obras influyentes, el ensayo "Peripecia y novela". Integró la redacción de la revista "Número" y ya era el director literario de "Marcha" pero no abandonaba su empleo público. Uruguay "es la única oficina que ha conseguido el estado de República", decía en 1956 en sus Poemas de la oficina.

Con la publicación de un libro de cuentos, Montevideanos, en 1959, mostró su ojo para captar el mundo de la clase media uruguaya. Y en 1960, con la novela La tregua se hizo famoso.

Se identificó además con los movimientos de liberación, con la izquierda y con la Revolución Cubana.

El golpe de Estado de ese años en Uruguay lo lanzó al exilio. Tras el cierre de "Marcha" se fue a Buenos Aires, de donde escapó en 1975 amenazado por la Triple A. Fue detenido en Lima y en 1976 llegó a La Habana por intermedio de Haydée Santamaría, directora de la Casa de las Américas. En 1980 se trasladó a Palma de Mallorca. Y en 1983, a Madrid. En 1985 volvió a Montevideo para orientar el semanario "Brecha". Llegarían desde entonces muchos honores, como los premios Reina Sofía y Amnesty International, entre otros. Hacia 1994 se difundieron en España recopilaciones de sus poemas y sus cuentos. Los críticos literarios anotaron a Benedetti en el "coloquialismo".

Hasta el fin de su vida continuó defendiendo el socialismo "como esencia". En 1999, cuando ganó el Premio Reina Sofía de poesía, dijo que el siglo XX fue el tiempo "del progreso técnico y científico, egoísmo y vergonzoso desarrollo de la injusticia social. La globalización política y económica está en boca de todos, pero nadie habla de la globalización de la hipocresía y de la frivolidad".

Sus compatriotas lo homenajearon en 2004 cuando recibió el doctorado honoris causa en la Universidad de la República. Ya era un montevideano universal.





http://www.clarin.com/diario/2009/05/18/sociedad/s-01920976.htm






“El escritor Mario Benedetti murió en Montevideo y dejó huérfana a la literatura uruguaya y latinoamericana de uno de sus poetas y narradores más prolíficos, venerado por generaciones por su ética social y su melancólico canto a la vida".

Último poema

En su lecho de muerte dictó a su secretario personal, Ariel Silva, lo que se convertiría en su último poema :

Mi vida ha sido como una farsa

Mi arte ha consistido

En que esta no se notara demasiado

He sido como un levitador en la vejez

El brillo marrón de los azulejos

Jamás se separó de mi piel

17 de julio de 2007

ME SIRVE Y NO ME SIRVE


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La esperanza tan dulce

tan pulida tan triste

la promesa tan leve

no me sirve

no me sirve tan mansa

la esperanza

la rabia tan sumisa

tan débil tan humilde

el furor tan prudente

no me sirve

no me sirve tan sabia

tanta rabia

el grito tan exacto

si el tiempo lo permite

alarido tan pulcro

no me sirve

no me sirve tan bueno

tanto trueno

el coraje tan dócil

la bravura tan chirle

la intrepidez tan lenta

no me sirve

no me sirve tan fría

la osadía

sí me sirve la vida

que es vida hasta morirse

el corazón alerta

sí me sirve

me sirve cuando avanza

la confianza

me sirve tu mirada

que es generosa y firme

y tu silencio franco

sí me sirve

me sirve la medida

de tu vida

me sirve tu futuro

que es un presente libre

y tu lucha de siempre

sí me sirve

me sirve tu batalla

sin medalla

me sirve la modestia

de tu orgullo posible

y tu mano segura

sí me sirve

me sirve tu sendero

compañero.

.

Mario Benedetti

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Adal, amigo, no puedo estar enojada con vos por un "3 a 0". Hacemos las paces?...

Mirá que hermosa poesía de Benedetti encontré...

Andá trayendo el vino...

brindemos por la alegría de estar juntos.

-------------------------------------------------------------------

¡Brindemos por la amistad!

¡FELIZ DÍA DEL AMIGO!!

PARA TODOS LOS QUE ME ACOMPAÑARON EN ESTE TRAMO DEL CAMINO,

CON SUS PALABRAS Y SU AFECTO...

¡¡MIL GRACIAS!!!

Irma



DÍA 18 DE MAYO DE 2009
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Hoy los periódicos dicen:

-"El día 17 de mayo de 2009 poco después de las 18:00h Benedetti fallece en su casa de Montevideo, a los 88 años de edad.
El Palacio Legislativo fue designado como el sitio de su velatorio. En el marco de este hecho, el gobierno uruguayo decretó duelo nacional y dispuso que su velatorio se realice con honores patrios en el "Salón de los Pasos Perdidos" del Palacio Legislativo desde las 9:00 del lunes 18 de mayo."

-“Falleció mientras dormía en su domicilio y en profunda paz. De a poquito dejó de respirar”

-“El escritor Mario Benedetti murió hoy en Montevideo y dejó huérfana a la literatura uruguaya y latinoamericana de uno de sus poetas y narradores más prolíficos, venerado por generaciones por su ética social y su melancólico canto a la vida”.

Yo sólo sé que siento una profunda pena...
que me trajo a refugiarme en este rinconcito, que casi tiene dos años, y donde en torno a sus letras nos reunimos, entonces, un grupo de amigos.

Aquí me despido de un hombre que se va, pero no del poeta, él vive y vivirá en sus letras y se queda entre nosotros.

Descanse en Paz, Don Mario Benedetti




DESDE LOS AFECTOS

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.

Que nadie establece normas salvo la vida.

Que la vida sin ciertas normas pierde forma.

Que la forma no se pierde con abrirnos.

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.

Que no está prohibido amar.

Que también se puede odiar.

Que el odio y el amor son afectos.

Que la agresión porque sí, hiere mucho.

Que las heridas se cierran.

Que las puertas no deben cerrarse.

Que la mayor puerta es el afecto.

Que los afectos nos definen.

Que definirse no es remar contra la corriente.

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja.

Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.

Que negar palabras implica abrir distancias.

Que encontrarse es muy hermoso.

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.

Que la vida parte del sexo.

Que el "por qué" de los niños tiene un por qué.

Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad.

Que para saber todo de todos es curiosidad malsana.

Que nunca está de más agradecer.

Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.

Que nadie quiere estar solo.

Que para no estar solo hay que dar.

Que para dar debimos recibir antes.

Que para que nos den también hay que saber como pedir.

Que saber pedir no es regalarse.

Que regalarse es en definitiva no quererse.

Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos.

Que para que alguien sea hay que ayudarlo.

Que ayudar es poder alentar y apoyar.

Que adular no es ayudar.

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.

Que las cosas cara a cara son honestas.

Que nadie es honesto porque no roba.

Que el que roba no es ladrón por placer.

Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo.

Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte.

Que se puede estar muerto en vida.

Que se siente con el cuerpo y la mente.

Que con los oídos se escucha.

Que cuesta ser sensible y no herirse.

Que herirse no es desangrarse.

Que para no ser heridos levantamos muros.

Que quien siembra muros no recoge nada.

Que casi todos somos albañiles de muros.

Que sería mejor construir puentes.

Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.

Que volver no implica retroceder.

Que retroceder también puede ser avanzar.

Que no por mucho avanzar se amanece cerca del sol.


Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?


MARIO BENEDETTI






9 de julio de 2007

MIENTRAS BAJA LA NIEVE







Ha bajado la nieve, divina criatura,
el valle a conocer.
Ha bajado la nieve, mejor que las estrellas.
¡Mirémosla caer!



Viene calla-callando, cae y cae a las puertas
y llama sin llamar.
Así llega la Virgen, y así llegan los sueños.
¡Mirémosla llegar!



Ella deshace el nido grande que está en los cielos
y ella lo hace volar.
Plumas caen al valle, plumas a la llanada,
plumas al olivar.



Tal vez rompió, cayendo y cayendo, el mensaje
de Dios Nuestro Señor.
Tal vez era su manto, tal vez era su imagen,
tal vez no más su amor.




Gabriela Mistral







Para Safiro en Septiembre

"En sus blogs el pensamiento encuentra sosiego, se repone; Irma, su dueña, rezuma elegancia, sensibilidad, poesía, pero también se trasluce el carácter de una mujer fuerte que sabe hacer frente a las dificultades que presenta la vida. "

Gracias CHELA!!

Me siento nuevamente honrada con esta distinción, que algunos llaman Premio, otros Meme y yo le doy la categoría de MIMO, una caricia de compañeros de este universo cibernético.

Lo otorga una maravillosa mujer, sensible, educada y comprometida socialmente y llega de España.

Un lugar de reflexión y calidez que les invito a conocer.

Quiero entregarlo a alguien a quien aprecio, a una de las primeras personas que me visitó y lo sigue haciendo y a ese espacio al que acudo a diario, aunque no deje la huella...suelo entrar en puntas de pié a escuchar música. Allí afloran vivencias y recuerdos de mi ayer.

En un primer momento pensé que como él me lo había otorgado a mi, era como devolverle la atención; en esta circunstancia pienso, que es el lugar al que acudo y me hace tanto bien y dejando de lado otras consideraciones...

quiero dedicar en forma de mimo, caricia y agradecimiento este Premio a Pablo.

OTORGADO A TANGUETTO




Gracias por el tango, por el continuo homenaje a nuestra música ciudadana y por tus atenciones de siempre.

28 de junio de 2007

LAS APARIENCIAS ENGAÑAN

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Hablando de "como las apariencias engañan" le contaba a mis sobrinas algo que me ocurrió.

Cuando empezamos a transitar esta nueva democracia tenía algunas reuniones a las que, aunque no me gustan, en oportunidades me sentía comprometida de asistir.
En esa oportunidad fui invitada a una fiesta en una embajada y aseguro que asistí sin entusiasmo.

Al llegar el presidente de Estado al que se agasajaba me acerco a una escalera, es allí que una señora mayor que estaba a mi lado me dice que le gustaba un accesorio que yo llevaba.
Desde ese momento y sin saber quien era la señora, hablamos y compartimos todos los momentos y saludos. En toda la noche no nos separamos, hablamos de literatura, de vinos, de la vida. Me dijo lo cómoda que se sentía en mi compañía y la suerte de habernos encontrado.
Realmente su compañía me cambió la noche y lo pasamos realmente bien.
Nos saludó un cónsul, un embajador... sonrisas, saludo de cortesía y a retomábamos nuestra conversación, que parecía todo lo importante en esa noche. Nos entendíamos como amigas de toda la vida, a pesar de la diferencia de edad.
Solo nos interrumpía algún periodista, alguien del ambiente de las artes o algún diplomático que saludaban con mucha cortesía a ella y a mi.

En un momento se acerca un militar que acompañaba al jefe de estado al cual se agasajaba y nos dice que el presidente nos saludaría personalmente en otro salón.
Se levanta la señora. y yo la sigo, se toma de mi brazo y vamos hacia donde nos guiaban. Pasamos, y allí estaban el presidente, la primera dama , su edecán y pocas personas más.
Después de los saludos, la señora le entrega su tarjeta de invitación al presidente y le pide que se la firme para guardarla, a lo que el presidente le dice que por favor la firme ella para él, por que era un
admirador de su obra, la señora. la firma y se la entrega.
El presidente le entrega su tarjeta personal, y firman la mía los dos. El edecán le dice algo al presidente y este me saluda de manera muy cordial, igual su esposa.

Cuando salimos una joven al pasar a mi lado dice " permiso condesa",y yo pensé que ahora entendía algunas deferencias con la señora, por lo que entendí, ella era una condesa. Claro que no daba a esta altura de la noche preguntarle quien era, se rompería el encanto.
Pero intuía demasiada condescendencia también para conmigo y pensé que algo no andaba bien.

Cuando mi" amiga" se retira y nos saludamos como corresponde, me voy al parque y le pregunto a la hija de un médico conocido, si ella conocía a la señora que estaba conmigo,
a lo que ella, riendo, me dice
¿ Pasaste toda la noche con ella y no se presentaron?, le respondí que surgió espontáneamente la conversación y después ya me dio vergüenza preguntarle y que además la firma de la tarjeta no la entendía.
Me dice entonces que la Señora era la escritora Julia Prilutzky Farny,¡ ahora entendía tantos saludos! y le comento a la joven que me llamaba la atención tanta cordialidad.
La joven me dice que muchos querían conocer a la condesa.- a lo que le digo que yo no sabía que la señora era condesa.
Se ríe y me confiesa que se había corrido la voz que yo era una condesa. La verdad es que no sé si la tal condesa estaba, si pasó desapercibida por la confusión o si faltó a la cita.
Felizmente para mi, me enteré de la situación cuando la reunión terminaba y nos retirábamos ya.

Ese fue el mejor ejemplo que encontré para demostrarle a mis sobrinas como
"las apariencias engañan".

Irma






JULIA PRILUTZKY FARNY

Nació en Kiev (Ucrania) en 1912 y adopto la ciudadanía Argentina. Cursó estudios en la
Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música.

Fue redactora de la Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín.

Inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica.

Es una poeta representativa de la generación del 40.
Escribió su primer libro a los dieciocho años (Títeres imperiales) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diario La Nación.

Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939); Intervalo (1940); Sonetos (1942); La Patria (1949); Comarcas (1949); El Escudo (1954); Este sabor de lagrimas (1954); Obra poéticas (1959); No es el amor (1967); Hombre oscuro (1968); Dulce y extraño amor (1982).
Antología del amor publicada por primera vez en 1972 , ha tenido veinticinco ediciones y mereció la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores.
La dulzura e intensidad de su Poesía nos llena de placer y ternura al leerla, toda su obra es un canto al Amor y a los sentimientos más profundos.
Su poema "Algún Día te Querré" ha sido musicalizado por Cesar Isella en una zamba que lleva ese nombre

Como periodista, hizo reportajes a Franklin Delano Roosevelt, al escritor Lin Yutang, al Papa Paulo VI (en una rara ocasión en que un pontífice otorgó una entrevista).

Fue amiga de Alfonsina Storni y de Eva Perón. Falleció en Buenos Aires a los 89 años el 12 de marzo de 2002.



SONETOS

IX

Un día te querré... Un día: ¿cuando?
No lo sé, ni me importa, todavía.
Tan segura de amarte estoy, un día,
que ni anhelo ni busco: voy andando.


Mi mano que la espera va ahuecando,
hoy reposa indolente, blanda y fría.
Un día te querrá... Hoy sólo ansía
encerrase en la tuya, descansando.


Mi amor sabe aguardar.
No es impaciente:
su deseo es arroyo, y no torrente
que hacia ti, con certeza, sigue andando.


Y una tarde cualquiera y diferente
me he de dar a tu amor, serenamente.
Un día te amaré : ¿qué importa cuando?


De «Viaje sin partida», 1939



2

Cómo decir mi corazón dormido
desnudo de dolor, deshabitado;
cómo decir mi corazón guardado
de cualquier avidez, de todo olvido.


Cómo explicar que ya no importa el ruido
cuando el silencio es el mejor llamado,
y cómo revelar lo bien ganado
en este alegre amor de lo perdido.


Cómo decir que el sol está, y es mío;
que el horizonte más allá del río
me destina su espuma perdurable


y una callada urgencia que no afronto.
Cómo decir que soy feliz, de pronto,
feliz de una manera inexorable.


(De «Este sabor de lágrimas», 1954)



Hija de una médica y de un ingeniero que le dieron una extraordinaria formación cultural y amigos notables: Miguel de Unamuno, Alfredo Palacios —su padrino—, Benito Quinquela Martín.
Brillante discípula de piano de Alberto Williams, estudiante avanzada de derecho, terminó desarrollando distintas actividades, con la literatura y el periodismo como ejes. Viajera inquieta, recibió distinciones en el exterior antes de que le llegara el éxito en la Argentina. Fue en 1978 —ya tenía doce libros publicados—,


La Antología —en realidad, seis libros escritos entre 1939 y 1967 y reunidos en un solo volumen— se convirtió en un best seller: en cuatro años vendió 180.000 ejemplares, y otros 80.000 en la década siguiente. Con el mismo título, varios de los poemas llegaron al disco, musicalizados por Héctor Stamponi, Eladia Blázquez y Chico Novarro, entre otros autores, e interpretados por varios cantantes.
"Algunos dicen que escribo versos de caramelo", reconoció. Antes que refutarlo, prefirió disfrutar del mundo de la farándula, recién estrenado. Orgullosa de haber vivido todos los sentimientos amorosos que rimaba, se mantuvo coqueta aún anciana.








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25 de junio de 2007

Thinking blogger AWARD


PREMIO



Este premio, tiene un valor agregado y me lo otorga TANGUETTO

Es y según él ..." por su sensibilidad
(también lo recibió)
pero la quiero tanto, que también
deseo que luzca en sus vitrinas".


.
Gracias Pablo, quedará en la vitrina mientras tenga mi espacio, y más que el premio aprecio
el que me quieras tanto.

.Yo quiero otorgarlo a:

.
JAKE- XNEM- MentesSueltas-Palabras con ningún Sentido y Laly Mariposas de Madera-

.
La entrega oficial y las reglas están en

Zafiros y piedras mi otro blog, al cuál los invito a pasar y retirar su premio.

.

Gracias por el mimo.
-----------------------------------------------------------------
No se como explicarlo... pero ocurrió.
De México y traído por Rocío y Andy
llegó este regalo,
caricia para el alma mia.





"Por esa enorme sensibilidad plasmada en sus poemas . Por su total entrega en todos sus post.Porque con sus bellas imágenes , nos puede transportar , con gran emoción a través de la lectura del post ,como un pintor, haciendo de ellos una gran obrade arte!!

Gracias Safiro por tu cariño!!"

Lo otorgo a :

El Luiso * Modes Amestoy * Santiago* Carlos Y Silvia

Los invito a pasar por Zafiros y piedras para retirar sus premios.

Tienen el valor significativo de una caricia.

Gracias!!

'myspace

23 de junio de 2007

DICIENDO QUE COSA ES AMOR







Es una noche fría y lluviosa en Buenos Aires.
En la casa hay silencio y calidez, es un buen momento para leer, después de mirar los estantes elijo una Antología de poetas líricos castellanos y otro libro de las mejores poesías de amor españolas.
Leí un buen tiempo y mientras me preparaba un café pensaba en esa atracción que tengo
ante este tipo de libros.
Siento que el poeta desnuda su alma cuando escribe un poema de amor, y aunque sea otro ser que lo inspire, como a menudo sintetiza en un poema, los
mismos sentimientos que tenemos.
Como otra persona puede expresar lo que en nosotros íntimamente existe.

En este tiempo en que leí y releí y publiqué viejas poesías, de siglos pasados muchas de ellas y que notaba en los comentarios de ustedes un sentimiento similar al que yo misma experimentaba, me fui dando cuenta que lo único que sigue tal cual a través de los tiempos es el "Amor.
Un sentimiento sin tiempo. El dolor por un desengaño; la felicidad suprema, el valor de una mirada, el roce de dos cuerpos, el beso.
Cambia el escenario, la escenografía es distinta, pero el sentimiento es igual.
No es una comprobación de nada.
Es como una reafirmación : que en esencia somos los mismos y que ese titiritero llamado Amor, nos sigue manejando a su capricho y nos hace sentir los mismos añejos placeres y probar los mismos brebajes benditos o malditos que antaño.
Ese sentimiento que todo lo puede, que da y quita de igual manera, ese que nos eleva hasta el cielo y puede llevarnos al infierno cuando se le antoja .
Al que no vale resistirse y nos entregamos mansamente, a sabiendas del gran dolor que nos puede ocasionar.

Decía Ramón de Campoamor-(nacido en 18l7)

"Todo en amor es triste;
Mas, triste y todo, es lo mejor que existe"

A lo que Oscar Weidl (Palabras con ningún sentido)- me respondió:
" Lo triste es no haber amado nunca".

La tecnología ha traído un modo de comunicarse insospechado en siglos pasados, nadie hubiese imaginado, por ejemplo, este de comunicarnos por medio de un blog, Internet y mucho más. Sin embargo y a la luz de una vela en rudimentario papel se han escrito letras, plasmado sentimientos que no han cambiado y tienen vigencia hoy.
La esencia del hombre y la mujer , su constante búsqueda del Amor, no ha cambiado aunque lleve otro disfraz.

Si pudiéramos traer a ese poeta de siglos pasados a nuestro tiempo, o lleváramos a nuestro hombre al suyo, estarían desorientados, perdidos y confundidos en el entorno del otro; ha cambiado la geografía, los medios de transporte, los medios de comunicación , la ciencia, la medicina ... todo!
Sin embargo esos dos hombres tendrían algo en común y de lo cual podrían hablar, los sentimientos que despiertan el Amor...eso no ha cambiado.
¿Qué es esta fuerza, esta energía, esta cosa... llamada Amor?...
tan preciado, difícil de conseguir y que ha perdurado tal cual a través de los tiempos.

IRMA





JORGE MANRIQUE- poeta español, (1440 -1478)

DICIENDO QUE COSA ES AMOR



1
Es amor fuerza tan fuerte
que fuerza toda razón;
una fuerza de tal suerte,
que todo seso convierte
en su fuerza y afición;

Una porfía forzosa
que no se puede vencer,
cuya fuerza porfiosa
hacemos más poderosa
queriéndonos defender.

2
Es placer en que hay dolores
dolor en que hay alegría,
un pesar en que hay dulzores,
un esfuerzo en que hay temores,
temor en que hay osadía;

Un placer en que hay enojos,
una gloria en que hay pasión,
una fe en que hay antojos,
fuerza que hacen los ojos
al seso y al corazón.

3
Es una cautividad
sin parecer las prisiones;
un robo de libertad,
un forzar de voluntad
donde no valen razones;

Una sospecha celosa
causada por el querer,
una rabia deseosa
que no sabe que es la cosa
que desea tanto ver.

4
Es un modo de locura
con las mudanzas que hace;
una vez pone tristura,
otra vez causa holgura
como lo quiere y le place;

Un deseo que al ausente
trabaja, pena y fatiga;
un recelo que al presente
hace callar lo que siente,
temiendo pena que diga.

5
Todas estas propiedades
tiene el verdadero amor;
el falso, mil falsedades,
como fingido traidor;

el toque para tocar
cual amor es bien forjado,
es sufrir el desamar,
que no puede comportar
el falso sobredorado.







Hay un homenaje a Carlos Gardel en

zafirosypiedras

IRMA


.

14 de junio de 2007

AMOR

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Muerto por el amor, no tengo amores;
pero si, que el amor es como el cielo,
donde toda aflicción halla consuelo,
donde todo aspirar ofrece flores.

Amor es un manjar, cuyos sabores
se gustan con fruición y con anhelo,
y es maridaje de placer y duelo,
risa, llanto, caricias y rumores.

Amor es traidor y es un amigo;
es fuente de virtud y de pecado,
amalgama de gloria y de castigo.

Es...la nostalgia del amor pasado,
de aquella dicha que partí contigo
y aquellas horas que viví a tu lado.


Luis Barrón
Español





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PREMIO


Thinking blogger award


Me lo otorga Margarita-MARMARA -

Por considerarme,

"Una argentina con la que comparto mucho en el sentido que me identifico con lo que piensa y unas cuantas cosas que le gustan. La conocí aquí, llegó y me hizo unos comentarios llenos de calidez y suavidad. Su blog es así como ella, muy interesante."

Muchas Gracias por el honor y la distinción.

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En el blog "Zafiros y piedras"

Yo entrego a Marilúz- UMMA- Juan Lucas- Hippie Viejo Y Malena, con el mismo cariño que lo recibí.

Solo tenía cinco, para los otros amigos mi corazón.

Pasen a retirarlo, por favor.

.

8 de junio de 2007

Certeza

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Sólo la edad me explica con certeza

Por qué un alma constante, cual la mía,

Escuchando una idéntica armonía,

De lo mismo que hoy saca la tristeza

Sacaba en otro tiempo la alegría.




Ramón de Campoamor
Español-(1817-1901)





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Deseo agradecer

A Marilúz Barrera González por el post dedicado a Safiro y en homenaje a nuestro poeta Almafuerte y a su Sr. padre Prof. Rafael Barrera Ortegón.

http://mbgenvozalta.blogspot.com/

A Xnem por una fotografía muy especial para Nanny y para mi.

A Ferípula por Su cariño. El Meme está en Piedras y zafiros .

A todos Uds. por su saludo y cariño, ya volveré con más tiempo. Estoy preparando la casa para el invierno.

MIL BESOS!


.IRMA